Aquí todo se siente tan vacío, tan carente de emoción...

No puedo llamarle tristeza, es melancolía, nostalgia, qué sé yo.

Sabrás que en tanto tiempo no he podido darle nombre a mi pena,

y que lo que tenía no lo poseo más, ni soy de aquellos a los que conocía.

Que no sé apreciar lo que llega a mí, que no cuido lo que se deja en mis manos,

fue así como siempre escapé a la responsabilidad de un saludo o de dar afecto humano

y me escabullí detrás del telón, porque siempre me ha gustado ser espectadora de los otros

sin darme cuenta de que el hilo de la historia lo voy tejiendo yo con las acciones tras el reflector.

Llorar por el ayer es inútil, esas lágrimas serán recicladas en sudor y sangre de otros esfuerzos míos

alimentados por mi propia egolatría, adoradores de mi vanidad, esclavos de mis propios deseos egoístas;

si en algún momento pareciera que sirvo a otros propósitos, desmientan al ingenuo por mera caridad y empatía,

que las armas nunca cambian el destino en el cual fueron forjadas y utilizadas, aunque tengan su libre albedrío intacto,

está implícito en su naturaleza, y es empresa perdida el tratar de entenderlas y predecir el curso que tomarán sus acciones.

 

 

 

 

 

 

Sabes bien que te necesito, pero mi piel de erizo te rechazará una y otra vez,

hasta que acabemos lastimándonos y separándonos por completo,

o en el momento en que nos empiece a gustar el placer que produce nuestro propio dolor.

Es tu elección.

 

 

 

 

 

 

 

Sigo aquí, estoy viva, aún no muero [por dentro].